CAOS

O CAOS NUNCA MORREU. Bloco não-lapidado primordial,
único monstro venerável, inerte e espontâneo, mais
ultra-violeta do que qualquer mitologia (como as
sombras frente à Babilônia), a original e
indiferenciada unidade-do-ser ainda se irradia serena
como as flâmulas negras do Assassinos, aleatória &
perpetuamente intoxicada.

O Caos surgiu antes de todos os princípios de ordem & entropia, não é nem
um deus nem um verme, seus desejos insensatos circundam & definem todas as
coreografias
possíveis, todos os éteres & flogistons: suas máscaras são cristalizações
de seu próprio rosto inexistente, como nuvens.

Tudo na natureza é perfeitamente real, incluindo a consciência; não há
absolutamente nada com o que se preocupar. Não apenas os grilhões da Lei
foram quebrados; eles nunca existiram: demônios nunca vigiaram as estrelas,
o Império nunca se iniciou, Eros nunca deixou a barba crescer.

Não, ouça, o que aconteceu foi o seguinte: eles mentiram para ti,
venderam-te idéias de bem & mal, fizeram-te perder a confiança em teu
próprio corpo & sentir vergonha por teus dons de profeta do caos,
inventaram palavras de desprezo para teu amor
molecular, te hipnotizaram com distrações, te entediaram com a civilização
& todas suas emoções usurárias.

*Não há transformação, nem revolução, nem luta, nem caminho; já és o
monarca de tua própria pele — tua liberdade inviolável espera para ser
completada apenas pelo amor de outros monarcas: uma política de sonho,
urgente como o azul do céu.*

Para desfazer todos os direitos & hesitações ilusórios da história, é
necessária a economia de uma lendária Idade da Pedra: xamãs ao invés de
padres, bardos ao
invés de senhores, caçadores ao invés de policiais, coletores dotados de
preguiça paleolítica, gentis como sangue, saindo nus por aí ou pintados
como pássaros,
equilibrados na onda da presença explícita, o agora-e-sempre atemporal.

Agentes do caos deitam olhares flamejantes sobre qualquer coisa ou pessoa
capaz de prestar testemunho à sua condição, à sua febre de lux et voluptas.
Estou desperto apenas naquilo que amo & desejo ao ponto do terror: todo o
resto é apenas mobília coberta, anestesia cotidiana, merda na cabeça, tédio
subreptiliano de regimes totalitários, censura banal & dor inútil.

Avatares do caos agem como espiões, sabotadores, criminosos do amour fou,
nem generosos nem egoístas, acessíveis como crianças, educados como
bárbaros, esfolados por obsessões, desempregados, sensualmente
tresloucados, lobos angelicais, espelhos para contemplação, olhos como
flores, piratas de todos os signos & sentidos.

Cá estamos nos arrastando pela rachaduras nos muros da igreja estado escola
& fábrica, todos os monólitos paranóides. Cortados da tribo por uma
nostalgia
furiosa, escavamos em busca de palavras perdidas, bombas imaginárias.

O último feito possível é aquele que define a percepção em si, um invisível
cordão dourado que nos conecta: dança ilegal nos corredores do tribunal. Se
eu te beijasse aqui eles chamariam isso de ato de terrorismo: vamos então
levar nossas pistolas para a cama & acordar a cidade à meia-noite, como
bandidos bêbados celebrando com uma fuzilaria a mensagem do gosto do caos.


Capítulo de "Caos, os Panfletos do Anarquismo Ontológico" - Hakim Bey